Liga Voli Mahasiswa 2026: Khi Một Nền Tảng Truyền Thông Tự Xây Sân Khấu Bóng Chuyền Đại Học Indonesia

11 giờ sáng tại GOR Pertamina Simprug. Không phải 13 giờ. Trong khi Yogyakarta và Surabaya chọn khung giờ đầu chiều cho các trận đấu của mình, Jakarta — trung tâm của mọi thứ ở Indonesia — lại đẩy tiếng còi khai cuộc sớm hơn hai tiếng. Chi tiết nhỏ đó, một dòng thời gian bị lệch đi, nói với tôi nhiều hơn toàn bộ bản thông cáo chính thức về cách một giải đấu mới đang được lắp ráp ở xứ vạn đảo. Tôi đã ngồi trong hàng trăm nhà thi đấu. Từ một phòng thu nhỏ ở Belgrade mùa hè năm 2026, nơi tôi tập viết bản tin đầu tiên về một giải bóng chuyền nữ không ai nhớ tên. Đến những sân gỗ ở Đông Nam Á trong mười năm trở lại đây, nơi tôi học cách đọc nhịp thở của các vận động viên trẻ trước khi trận đấu bắt đầu. Tôi học được rằng các giải thể thao nữ thường tiết lộ bản chất thật của chúng qua những vết nứt nhỏ. Một khung giờ không đẹp. Một khoản tiền thưởng khiêm tốn. Một dòng lịch sự kiện không nằm trong bất kỳ hệ thống thi đấu quốc tế nào. Liga Voli Mahasiswa 2026 mang đủ ba vết nứt ấy. Đây là lần đầu tiên giải được tổ chức. Ba mươi sáu đội. Hai mươi bốn trường đại học. Ba thành phố: Yogyakarta, Surabaya, Jakarta. Sáu mươi trận trong mười lăm ngày thi đấu, từ mùng 7 đến 31 tháng 10 năm 2026. Mười tám đội nam, mười tám đội nữ. Và một khung giờ 11 giờ sáng ở thủ đô. Nhà tổ chức là MOJI, một nền tảng truyền thông thể thao kỹ thuật số thuộc tập đoàn Emtek. Đơn vị phát sóng là VIDIO, nền tảng phát trực tuyến OTT lớn nhất của Indonesia. Banardi Rachmad, Phó giám đốc Lập trình của MOJI, là gương mặt đứng sau sự kiện. Tên của ông xuất hiện mà không kèm bất kỳ chức danh kỹ thuật nào thuộc về huấn luyện hay liên đoàn. Ông là người làm truyền thông. Điều đó nói lên tất cả về bản chất của giải. Không có liên đoàn bóng chuyền quốc gia PBVSI xuất hiện trên biểu ngữ. Không có đội nào thuộc hệ thống Proliga — giải chuyên nghiệp hàng đầu Indonesia. Không có tên cầu thủ nào được công bố. Lễ bốc thăm diễn ra ngày 25 tháng 9 năm 2026, và tiếng còi đầu tiên vang lên ngày 7 tháng 10. Mười hai ngày. Đó là khoảng thời gian mà một giải đấu bóng chuyền đại học quy mô toàn quốc phải đi từ lễ bốc thăm đến trận đấu đầu tiên. Tôi đã từng làm việc với những ban tổ chức có cả năm để chuẩn bị cho một giải nhỏ hơn thế này. Điều đáng chú ý nhất ở LVM 2026 không nằm ở sân đấu. Nó nằm ở mô hình tổ chức. MOJI không mua bản quyền truyền thông của một giải có sẵn — họ tạo ra giải đấu. Họ không tường thuật một sản phẩm do người khác làm ra — họ là người làm ra nó. Đài truyền hình trở thành chủ giải đấu. Trái bóng không khóc, nhưng người kể chuyện thì có. Và người kể chuyện ở đây lại chính là người cầm bút ký hợp đồng. Trong bốn mươi hai năm làm nghề, tôi đã chứng kiến các mô hình giải đấu đổi hình dạng qua ba thế hệ. Thập niên 2026 và 2026, đài truyền hình trả tiền cho liên đoàn hoặc câu lạc bộ để được phát sóng. Thập niên 2026 và 2026, các đài bắt đầu mua bản quyền dài hạn, đôi khi đầu tư vào chính đội bóng. Đến thập niên 2026, mô hình thứ ba xuất hiện: đài truyền hình tự xây giải đấu từ đầu. Amazon làm điều đó với bóng đá Mỹ ở Anh. DAZN thử nghiệm ở nhiều thị trường. Và giờ MOJI làm điều đó với bóng chuyền đại học ở Indonesia. Logic kinh doanh rất rõ ràng và tàn nhẫn. Nếu một đài truyền hình vừa tổ chức vừa phát sóng, họ không còn phụ thuộc vào việc liên đoàn quốc gia có sản xuất được một giải hấp dẫn hay không. Họ tự quyết định lịch thi đấu, địa điểm, thể thức, quyền thương mại, cách dàn dựng hình ảnh. Họ nắm trọn chuỗi giá trị. Họ không còn phải chia phần. Nhưng mô hình này cũng đặt ra một câu hỏi mà giới bóng chuyền nữ cần phải nhìn thẳng: khi người tổ chức là một nền tảng truyền thông, thước đo thành công của giải sẽ là gì? Số lượt xem, hay chất lượng thi đấu? Số liệu tương tác, hay số cầu thủ được gọi vào đội tuyển quốc gia? Mục tiêu được tuyên bố của giải — đưa tài năng bóng chuyền trẻ lên sân khấu quốc gia — nghe rất đẹp. Nhưng khi người tổ chức là một nền tảng truyền thông, thước đo thành công của họ có thể khác với thước đo của một huấn luyện viên. Số lượt xem có thể quan trọng hơn số điểm. Hình ảnh trên sóng có thể quan trọng hơn bảng thành tích. Đó là lý do khung giờ 11 giờ sáng ở Jakarta khiến tôi chú ý. Ở Yogyakarta và Surabaya, các trận đấu bắt đầu lúc 13 giờ và kéo dài đến 19 giờ. Khung giờ chiều tối, phù hợp với nhịp sinh hoạt của khán giả. Ở Jakarta, bốn khung giờ 11:00, 13:00, 15:00, 17:00. Sớm hơn hai tiếng. Trong điều kiện khí hậu nhiệt đới, 11 giờ sáng là lúc nóng nhất trong ngày. Không ai chọn khung giờ đó vì khán giả. Người ta chọn nó vì lịch sân. GOR Pertamina Simprug là một nhà thi đấu đa năng, được chia sẻ cho nhiều hoạt động khác nhau. Khung giờ 11 giờ sáng ở Jakarta là dấu hiệu của một cơ sở vật chất không thuộc sở hữu độc quyền của giải, và một ban tổ chức phải xếp lịch quanh lịch của người khác. Đó là câu chuyện của bóng chuyền nữ nghiệp dư ở khắp mọi nơi trên thế giới. Không có sân riêng. Không có giờ vàng. Chỉ có những khung giờ còn trống mà người ta chen vào. Tôi nhớ lại một buổi chiều năm 2026 ở Jordan. Asian Cup bóng đá nữ, bán kết, Nhật Bản gặp Trung Quốc. Phút 67, Mana Iwabuchi xoay người dứt điểm và tôi bật khóc ngay trên sóng trực tiếp. Đồng nghiệp nam ngồi cạnh nhắc tôi giữ bình tĩnh. Nhưng sau đó tôi hiểu rằng chính khoảnh khắc đó mới là điều tôi cần kể lại. Tôi bắt đầu viết về thể thao nữ không phải bằng bảng biểu, mà bằng những gì tôi nhìn thấy trên gương mặt các vận động viên. Và khi tôi nhìn vào LVM 2026, tôi thấy một điều tương tự đang được lắp ráp. Một giải đấu được xây dựng không phải từ sân đấu, mà từ một nền tảng phát trực tuyến. Hãy nhìn vào cấu trúc thể thức. Ở mỗi thành phố, sáu đội nam và sáu đội nữ chia thành hai bảng ba đội. Vòng tròn một lượt trong bảng. Sau đó phân hạng. Mỗi thành phố có hai mươi trận trong năm ngày, bốn trận mỗi ngày. Mỗi đội chơi rất ít trận. Một đội vào đến chung kết có thể chỉ chơi năm hoặc sáu trận trong suốt giải. Cấu trúc này có một logic rõ ràng: tối đa hóa số đội được tham dự, giảm thiểu số trận mỗi đội phải chơi. Với một giải đại học nghiệp dư, nơi các vận động viên còn phải học, đây là lựa chọn hợp lý. Nhưng nó cũng có nghĩa là giải không thể tạo ra một phép thử chiến thuật sâu. Không đội nào phải đối mặt với áp lực tích lũy của một mùa giải dài. Không có cơ hội để một chiến thuật bị bắt bài rồi phải điều chỉnh. Không có đủ trận để phân biệt đội mạnh thật với đội may mắn. Sáu mươi trận trong mười lăm ngày là một con số đẹp trên giấy tờ. Nhưng khi chia đều, nó trở thành một giải đấu ngắn, dàn trải, và khó tạo dựng chiều sâu cạnh tranh. Tôi tự hỏi liệu đây có phải là điều MOJI muốn hay không. Một giải đấu ngắn, nhiều đội, nhiều trường, nhiều thành phố — đó là công thức để tối đa hóa phạm vi tiếp cận, không phải để tìm ra nhà vô địch thật sự. Và với một nền tảng phát trực tuyến, phạm vi tiếp cận là thứ có thể đo đếm được. Mỗi bản hợp đồng là một cuộc chia ly được đóng dấu bởi con số. Ở đây, con số nằm ở tiền thưởng. Mười triệu rupiah cho chức vô địch mỗi giới. Khoảng 620 đô la Mỹ. Không phải tiền thưởng theo nghĩa thương mại — đó là uang pembinaan, tiền phát triển, một khái niệm đặc thù của thể thao Indonesia. Bảy triệu rưỡi cho á quân. Năm triệu cho hạng ba. Hai triệu rưỡi cho hạng tư. Tổng cộng hai mươi lăm triệu rupiah cho mỗi giới, khoảng một nghìn năm trăm năm mươi đô la Mỹ. Cả hai giới cộng lại khoảng ba nghìn một trăm đô la Mỹ. Để hình dung quy mô, hãy so sánh với những gì một giải bóng chuyền chuyên nghiệp trả cho một cá nhân. Nhưng so sánh đó sẽ là sai lầm. Mười triệu rupiah không phải là tiền thưởng. Nó là một khoản trợ cấp phát triển. Nó nói với các trường rằng: đây không phải cuộc chơi vì tiền. Đây là cuộc chơi vì sân khấu. Và sân khấu — trong trường hợp này — chính là VIDIO. Đây là điểm mấu chốt mà tôi muốn nhấn mạnh. Giá trị thật của LVM 2026 đối với các vận động viên không nằm ở tiền thưởng, mà nằm ở khả năng được phát sóng. Một sinh viên chơi bóng chuyền ở Yogyakarta có thể không bao giờ nhận được một khoản tiền đáng kể từ giải đấu này. Nhưng cô ấy có thể được nhìn thấy trên một nền tảng phát trực tuyến lớn — bởi các tuyển trạch viên, bởi các câu lạc bộ Proliga, bởi chính người hâm mộ. Trong một thị trường nơi bóng chuyền nữ chưa có nhiều cơ hội tiếp xúc truyền thông, đó là phần thưởng thật sự. Tôi tưởng mình đang kể chuyện của họ, hóa ra họ đang kể chuyện của tôi. Tôi đã dùng câu đó nhiều lần trong các bài viết về thể thao nữ Nhật Bản. Và nó lại đúng ở đây. Bởi vì câu chuyện của một nữ vận động viên bóng chuyền trẻ ở Jakarta tìm kiếm một khán đài không khác nhiều so với câu chuyện của một nữ vận động viên bóng chuyền trẻ ở Nhật Bản hai mươi năm trước. Họ không cần được giải cứu. Họ cần được nhìn thấy. Điều đáng chú ý là MOJI hiểu điều này. Họ không hứa tiền. Họ hứa sóng truyền hình. Nhưng có một nghịch lý ở đây. Trong khi giải đấu hứa hẹn một sân khấu quốc gia cho tài năng trẻ, cấu trúc của nó lại không hề có yếu tố xác định chất lượng. Không có bảng xếp hạng hạt giống. Không có dữ liệu về thành tích lịch sử của các trường. Không có cơ chế phân loại dựa trên sức mạnh. Hai mươi bốn trường đại học tham dự — từ những trường có truyền thống thể thao đến những trường chỉ có đội phong trào — được đưa vào cùng một khuôn khổ mà không có bất kỳ thông tin nào về thứ hạng của họ. Điều này có nghĩa là các bảng đấu có thể rất mất cân bằng. Một bảng có thể gồm ba đội mạnh. Một bảng khác có thể gồm ba đội yếu. Với chỉ ba trận vòng bảng, một đội rơi vào bảng tử thần có thể bị loại trước khi giải kịp chứng minh điều gì. Và trong một giải đấu chỉ để tìm ra ai giỏi nhất, việc không có cơ chế hạt giống là một khiếm khuyết về mặt thể thao. Nhưng tôi nghĩ đây không phải là sơ suất. Đó là lựa chọn. Nếu mục tiêu của giải là tìm ra nhà vô địch xứng đáng nhất, bạn sẽ xếp hạt giống. Nếu mục tiêu là tối đa hóa sự tham gia — để nhiều trường có cơ hội chơi trên sóng, để nhiều sinh viên có ký ức được phát trực tuyến — bạn sẽ để việc bốc thăm diễn ra ngẫu nhiên. Và bạn sẽ không đưa ra bảng xếp hạng hạt giống, vì điều đó sẽ tạo ra sự phân biệt giữa các trường. Đây là một giải đấu được thiết kế cho sự bao phủ, không phải cho sự chính xác. Tôi đã theo dõi các giải đấu đại học ở nhiều nơi trên thế giới. Ở Nhật Bản, giải bóng chuyền đại học có hệ thống hạt giống rõ ràng, được xây dựng qua nhiều thập kỷ. Ở Hàn Quốc, các giải đại học gắn chặt với hệ thống tuyển chọn của liên đoàn. Ở Indonesia, LVM 2026 bắt đầu từ con số không — không có mùa giải trước, không có lịch sử đối đầu, không có cơ sở dữ liệu. Điều đó có nghĩa là giải đấu này là một tờ giấy trắng. Và những gì được viết lên nó trong mùa đầu tiên sẽ định hình mọi thứ về sau. Tôi không đếm số trận. Tôi đếm những câu chuyện được phép lên sóng. Và LVM 2026, trong mùa đầu tiên của nó, đang cho phép ba mươi sáu đội bóng chuyền đại học lên sóng một lúc. Đó là một con số không nhỏ. Bóng chuyền nữ không cần ai giải cứu; nó cần ai đó chịu nhìn đủ lâu. Và một nền tảng phát trực tuyến, dù vì mục đích thương mại, cũng là một người nhìn. Bây giờ, đến phần phản trực giác. Có một giả định phổ biến trong giới thể thao rằng các giải đấu cấp cơ sở cần được tổ chức bởi liên đoàn để có tính chính danh. Rằng không có dấu ấn của PBVSI, một giải đấu thiếu đi sự hợp pháp. Rằng mô hình truyền thông tự làm giải là một sự thay thế tạm thời, không phải một giải pháp lâu dài. Tôi cho rằng điều ngược lại mới đúng. Các liên đoàn quốc gia thường không có nguồn lực để tổ chức các giải đấu cấp cơ sở một cách hiệu quả. Họ tập trung vào đội tuyển quốc gia, vào các giải quốc tế, vào các sự kiện có tiền. Giải đại học thường nằm ngoài ưu tiên của họ. Trong khoảng trống đó, một nền tảng truyền thông có động lực kinh doanh để lấp đầy — và có hạ tầng để làm điều đó. VIDIO không cần xin phép để phát sóng bóng chuyền đại học. Họ chỉ cần quyền phát sóng, và họ có thể tự tạo ra quyền đó bằng cách tự tổ chức giải. Mô hình này không phải là mối đe dọa đối với liên đoàn. Nó là một đường ống dẫn song song. Điều tôi thấy đáng nghi ngờ là sự kết hợp giữa tuyên bố sân khấu quốc gia với cấu trúc tiền thưởng khiêm tốn. Khi một giải đấu nói với sinh viên rằng đây là con đường lên đội tuyển quốc gia, và đồng thời trao cho nhà vô địch số tiền tương đương một tháng lương tối thiểu, có một khoảng cách giữa lời hứa và phần thưởng. Khoảng cách đó không phải là vấn đề nếu giải đấu thực sự tạo ra cơ hội — nếu các cầu thủ xuất sắc thật sự được phát hiện và được gọi vào các đội chuyên nghiệp. Nhưng nếu không, nó trở thành một lời hứa rỗng. Tôi đã thấy điều này trước đây. Những giải đấu được tổ chức với tuyên bố lớn lao, kết thúc bằng việc các cầu thủ trở về trường của họ và không có gì thay đổi. Những sân khấu quốc gia không có cánh cửa nào ở phía sau. Trái bóng không khóc, nhưng người kể chuyện thì có — và đôi khi người kể chuyện khóc vì một lời hứa không được giữ. Điểm mấu chốt nằm ở hậu trường sau giải đấu. Nếu LVM 2027 được tổ chức, đó là dấu hiệu đầu tiên cho thấy mô hình bền vững. Nếu có một con đường rõ ràng từ đội đại học đến Proliga — nếu các câu lạc bộ chuyên nghiệp bắt đầu tuyển trạch từ LVM — đó là dấu hiệu thứ hai. Và nếu một cầu thủ từ LVM xuất hiện trong đội tuyển quốc gia trong vòng ba đến năm năm tới, đó là bằng chứng cuối cùng rằng đường ống này hoạt động. Trong khoảng thời gian đó, rủi ro lớn nhất không phải là sự thiếu hấp dẫn. Rủi ro lớn nhất là sự không liên tục. Một giải đấu ra mắt với ba mươi sáu đội, ba thành phố, được phát sóng trên một nền tảng lớn — và sau đó biến mất vì số liệu tương tác không đủ tốt. Mô hình truyền thông tự làm giải có một điểm yếu cấu trúc: nó phụ thuộc vào hiệu suất thương mại của chính nó. Một liên đoàn có thể tổ chức một giải đấu lỗ vốn trong nhiều năm vì nhiệm vụ phát triển. Một nền tảng truyền thông thì khó làm điều đó hơn. Nếu LVM không tạo ra đủ lượt xem, MOJI có thể thu hẹp hoặc dừng lại. Và khi đó, ba mươi sáu đội bóng chuyền đại học — những người đã dành cả năm để chuẩn bị cho lần đầu tiên được phát sóng — sẽ mất đi sân khấu của họ. Đó là cách một đường ống bị đứt trước khi nó kịp dẫn đến đâu. Tin tốt là các dấu hiệu ban đầu có vẻ tích cực. Hai mươi bốn trường đại học đã đăng ký tham gia mùa đầu tiên. Đó là một con số không nhỏ cho một giải đấu chưa từng tồn tại. Nó cho thấy nhu cầu thật sự tồn tại trong hệ thống đại học Indonesia — nhu cầu được thi đấu, được nhìn thấy, được công nhận. Và đây là nơi tôi quay lại với một ký ức cá nhân. Tháng 8 năm 2026, Olympic Tokyo. Tôi được giao phỏng vấn Hedvig Lindahl, thủ môn đội tuyển nữ Thụy Điển, sau trận chung kết bóng đá nữ mà Thụy Điển thua Canada trên chấm luân lưu. Cô ấy ba mươi tám tuổi. Cô ấy đã chơi một trăm hai mươi phút trong cái nóng ba mươi tư độ. Và khi tôi hỏi cô ấy cảm giác thế nào, cô ấy không nói về thất bại. Cô ấy nói về việc cô ấy đã không ngủ được vì lo cho các đồng đội trẻ. Tôi nhớ mình đã ngồi đó, cầm micro, và nhận ra rằng mọi câu hỏi tôi từng đặt trong sự nghiệp đều xoay quanh cảm giác khi thua, chứ không phải cái giá phải trả để đứng ở đây. Tôi đã hỏi về kết quả quá nhiều lần, và hỏi về quá trình quá ít. Từ đó, tôi thay đổi cách đặt câu hỏi. Và tôi thay đổi cách viết. Khi tôi nhìn vào LVM 2026, tôi không hỏi liệu giải này có tạo ra nhà vô địch xứng đáng không. Tôi hỏi cái giá phải trả để một sinh viên Indonesia có thể đứng trên sân khấu quốc gia là gì. Câu trả lời không nằm ở tiền thưởng mười triệu rupiah. Nó nằm ở việc một cô gái hai mươi tuổi ở Yogyakarta phải thức dậy lúc năm giờ sáng, đi xe buýt đến nhà thi đấu, tập luyện sau giờ học, và tin rằng điều đó có ý nghĩa — trong một đất nước nơi bóng chuyền nữ chưa bao giờ có một nền tảng truyền thông riêng cho mình. Tokyo bỏ tôi lại, và trong cú rẽ ấy tôi tìm thấy chiến thuật. Tôi đã rời một thành phố tôi yêu để đến một thành phố khác, và trong sự dịch chuyển đó, tôi học được cách đọc trận đấu như đọc một cuộc đời. Ở tuổi năm mươi tám, tôi không còn nhớ tỉ số; tôi nhớ gương mặt người ghi bàn. Và khi nhìn vào LVM 2026, tôi không nhớ ba mươi sáu đội. Tôi nghĩ về từng cầu thủ trong số đó — những người sẽ bước vào sân gỗ Yogyakarta lần đầu tiên trong đời với một camera hướng về phía họ. Đó là sự thay đổi thật sự. Không phải ở con số. Ở cái nhìn. Bóng chuyền nữ ở Đông Nam Á đang ở một điểm uốn. Đội tuyển nữ Indonesia vừa kết thúc Asian Games 2026 ở vị trí thứ sáu — thắng Việt Nam ba set không, thua Nhật Bản và Đài Bắc Trung Hoa. Vị trí đó nói lên một điều: Indonesia đã vượt qua một số đối thủ khu vực, nhưng vẫn còn cách nhóm đầu châu Á một khoảng. Khoảng cách đó không được lấp đầy bởi ý chí. Nó được lấp đầy bởi hệ thống. Một giải đấu đại học không tạo ra đội tuyển quốc gia trong một mùa. Nó tạo ra một đường ống. Và đường ống cần thời gian, cần sự liên tục, cần một hệ sinh thái nơi một cô gái mười tám tuổi có thể nhìn thấy con đường từ sân trường đến sân quốc gia. LVM 2026 là một viên gạch đầu tiên. Nhưng một viên gạch không phải là một con đường. Điều tôi muốn thấy trong ba năm tới là sự xuất hiện của một mùa giải thứ hai và thứ ba. Tôi muốn thấy tên của các cầu thủ nổi bật ở LVM xuất hiện trong danh sách các câu lạc bộ Proliga. Tôi muốn thấy một cầu thủ từng chơi ở LVM được gọi vào đội tuyển quốc gia. Những dấu hiệu đó, dù nhỏ, sẽ cho biết liệu mô hình truyền thông tự làm giải này có thật sự hoạt động hay chỉ là một chiến dịch truyền thông được gói ghém cẩn thận. Và ở phía bên kia của câu chuyện, tôi muốn thấy các trường đại học Indonesia coi LVM như một phần của chương trình đào tạo của họ, chứ không phải một sự kiện ngoại khóa. Tôi muốn thấy các huấn luyện viên được trả lương để dẫn dắt các đội đại học, không chỉ là những người tình nguyện. Tôi muốn thấy các cơ sở vật chất được cải thiện — không phải vì một giải đấu cần nó, mà vì sinh viên cần nó mỗi ngày. Những điều đó không xảy ra trong mười lăm ngày của tháng Mười năm 2026. Chúng xảy ra, nếu chúng xảy ra, qua nhiều năm. Ở tuổi năm mươi tám, tôi không chắc mình sẽ còn đưa tin về mùa giải thứ mười của LVM. Nhưng tôi chắc chắn rằng tôi sẽ theo dõi mùa giải thứ hai. Bởi vì điều tôi học được sau bốn mươi hai năm làm nghề là các giải đấu thể thao nữ không được xây dựng chỉ bằng tiền. Chúng được xây dựng bằng sự kiên nhẫn. Bằng việc ai đó quyết định rằng một trận bóng chuyền đại học ở Yogyakarta xứng đáng được phát sóng — và xứng đáng được phát sóng một cách tử tế. Mười hai ngày giữa lễ bốc thăm và tiếng còi đầu tiên là một khoảng thời gian ngắn. Nhưng có lẽ nó đủ để bắt đầu một điều gì đó. Và nếu điều gì đó kéo dài, nó sẽ không còn phụ thuộc vào mười hai ngày đó nữa. Nó sẽ phụ thuộc vào việc liệu có ai đó, vào tháng Mười năm 2027, quyết định mở lại cánh cửa ấy.